200 ...

Besten
Dank
auch!

Vor 26 Jahren:
Lost Highway

(3.2.97)

Gropius Bau
(Berlin)

Knochenland
(Auszug). In: Konzepte
– Zeitschrift für Literatur / Nr. 40: Der Mensch, das Tier. S. 165-174.
Neu-Ulm 2022.

13. April 2022

Das ist ein leichter Morgen. Zum Pfeifen in den Straßen.

8.10.2020

shibari
in: Hammer + Veilchen
– Jahrbuch für Kurzprosa
Neue Folge 2020
Herausgegeben von Peter Engel
Günther Emigs Literatur-Betrieb
Niederstetten 2020
ISBN: 978-3-948371-80-7

In einem Traum vor zehn Jahren ...

Auf den heutigen Tag vor dreißig Jahren ...

Ostseefisch im Test (Dorsch, Hering, Aal, Butt)
Stempel zum Musik Festival (Mozart vor Notenbild)
Sozialer Mietwohnungsbau in Gefahr (Bundesregierung droht mit Reduzierung ihres Förderanteils in Schleswig-Holstein)

Auf den heutigen Tag vor dreißig Jahren ...

Willst du schneller ankommen, mache einen Umweg
(kol) Gettorf: Auch diejenigen, die in der Vergangenheit glaubten, auf kecke Weise den Weg von der Kirchhofsallee zur B 76 in Richtung Kiel abkürzen zu können, werden nunmehr eines Besseren belehrt. Denn nun gilt auch in der Gartenstraße Tempo 30. Damit ist sie zur verkehrsberuhigten Zone geworden. Wer sie befährt, muss neuerdings einige Betonschikanen umkurven. (...)

An der Rathmannsdorfer Schleuse des Alten Eiderkanals

Im Wendland

Wüten kann das Wendland auch.
“Lieber wütend als traurig!”

Und dennoch ...
Rehe kreuzen dort die Wege.
Kirschen über Kirschen.
Über Gras geht man und unter Eichen.

Im Wendland

Rehe kreuzen dort die Wege.
Kirschen über Kirschen.
Über Gras geht man und unter Eichen.
Und dennoch ...

Wüten kann das Wendland auch.
“Lieber wütend als traurig!”

Auf den heutigen Tag vor dreißig Jahren ...

Hallo Kinder
(kol) Gettorf: Sommerferien. Da lacht das Kinderherz. Wenn Ihr bisher noch nicht wißt, was Ihr machen wollt, überzeugt doch mal Eure Eltern davon, Euch zu einer Ferienspaß-Woche der Arbeiterwohlfahrt (AWO) anzumelden. Für spottbillige 30 Mark könnt Ihr dann vom 31. Juli bis zum 5. August auf der Schwentine zu Tal fahren, Indianerbrot backen und vieles mehr ... 

(Markt zum Sonntag, Nr. 26, Seite 15)

Die wuchernden Ländereien rund um das Mansoir de Suguensou sind wild und voller Zauber.

Die Baie des Trépassés ist die Bucht der Entschlafenen. Die Bretonen sind sich allerdings nicht einig, welche Entschlafenen damit gemeint sind. Keltische Entschlafene, die zur nahen Île de Sein verschifft wurden? Entschlafene, die hier auf das Totenschiff warteten, um in Richtung Jenseits zu segeln? Entschlafene, die von havarierten Schiffen an den Strand gespült wurden? Ein beliebter Badestrand übrigens.

Heute vor 150 Jahren schaute Marcel Proust durch diese Tür in den Hinterhof des Hauses seiner Tante Léonie, um nachzusehen, wer mit der Glocke seinen Besuch angekündigt habe.

als er die Luke der Arche öffnete
lag ihm eine nasse welt zu füßen
gott rundum in den fernen tälern
dunkelhäutig schlamm landschaft
gott in ersten strahlen des tages
vierzig tage und vierzig nächte
hatte die sintflut gedauert aber
was übrig blieb ein moosgrüner apfel
auf einem berg dessen name vergessen

(H. C. Artmann. Aus: Vier Scharniere mit Zunge)

Auf den heutigen Tag vor dreißig Jahren ...

… geben um eine halbe Stunde nach zehn Uhr Spielmannszüge des schleswig-holsteinischen Landes auf der „Frahmkoppel“ genannten Anlage des Gettorfer Kleingartenvereins ein Platzkonzert zu Ehren des hundertjährigen Bestehens des Gettorfer Turnvereins. Sternmarsch! Er mündet auf dem Schulhof der im Park befindlichen Grundschule und eskaliert in einem Großkonzert.

Peregrinos ist eine Reflexion auf die Pilgerschaft, gefilmt auf dem Camino del Norte und Camino Primitivo de Santiago im Oktober 2013.

2014 . 7:21min

Gestern liefen Nordkorea-Reportagen auf zdf-info. Eine davon hieß Gold für Kim und recherchierte also – für uns – in einem Land, von dem jeder weiß, dass es sich um eine streng kontrollierte Diktatur handelt, in der Menschenrechte und Menschenwürde nichts gelten.
Diese Reportage tat, wie so viele Reportagen ihrer Sorte, mal wieder so, als sei sie im Auftrag der Menschenrechtskommission undercover und mit im Dienste unerschrockener Aufklärung unterwegs, um hinter die Kulissen zu blicken. Mit unartig versteckter Kamera. Dabei kommt seltsamerweise immer das gleiche heraus: gemäß Protokoll eingefangene und kontrollierte Bilder aus der Diktatur, unterlegt mit diktatur-kritischen Kommentaren.
Die Grundtendenz: Liebe doofe Nordkoreaner, denkt bloß nicht, dass ihr uns für blöd verkaufen könnt, denn wir wissen ja bereits alles das, was ihr uns nicht zeigt und nicht sagt.
Der Duktus: süffisant und überheblich-imperialistisch. Der Synchronsprecher (Götz Bielefeldt) versetzt dafür auch unauffälligste Originalstimmen mit Ironie, als müsse er sich distanzieren oder amüsieren.
So lässt sich natürlich der Organismus einer fremden Ideologie und Kultur nicht erfassen. Was hielte man vom Pendant? Von einer entsprechenden nordkoreanischen Reportage über Leben, Politik, Skandale in Europa? Man würde sie sofort als propagandistische Kriegsführung eines Schurkenstaats von sich weisen.
Schlimm: Gold für Kim (Reporter: Michael Höft, Produktion: Gunter Hanfgarn) dient lediglich eigener Selbstbestätigung. Und es ist schon rücksichtslos zynisch, die unter dieser Diktatur lebenden Personen immer wieder vor die Kamera zu zitieren, damit sie zur Belustigung des westlichen Sofa-Safari-Teilnehmers ihre ins Unterbewusstsein getackerten Lobpreisungen ihres Führers aufsagen müssen. Auch der Reporter weiß, dass sie, falls sie abweichend sprächen, mit härtesten Repressalien zu rechnen hätten. Diese Reportagen sind das Gegenteil von dem, was sie zu sein vorgeben. Sie sind antihumanistisch.

Lange kein so offenes Lob für ein Langzeitprojekt mehr bekommen: Die professionelle Zahnpflegerin lobte meinen Zahnputz. Leider war sie stark erkältet, während sie mir eine halbe Stunde lang direkt über meinem aufgerissenen Mund hing, Zahnstein sprengte und in meinem Zahnfleisch stocherte. Zum Abhusten drehte sie sich aber weg.

Zwei Freunde an der Lidl-Kasse
"Gestern Margarita getrunken. Voll geil, digga. Kennst du das?"

"Oah, digga, wie dumm ist das denn? Ich trink doch keine Pizza."

Ich habe gerade Hugo und Josefine gelesen, ein altes Kinderbuch, von dem ich zwar seit Kindertagen nur den Titel (allerdings den falschen, nämlich Joseph und Josefine) und das Titelbild (allerdings das falsche: in der Erinnerung war das Buch größer und hatte einen schwarzen Hintergrund) im Kopf behalten hatte, beides aber sehr gut (allerdings eben falsch). Wie ich nun sehe, behielt ich vom Inhalt fast nichts. Als meine ältere Schwester damals darin las, ging ich noch nicht zur Schule und war nicht besonders aufmerksam beim Zuhören (allerdings auch nicht beim Zuschauen). Nur einiges sehr Ungefähre blieb. Der Zipfel eines schwarzen Umhangs.

Im  Garten

Im  Grunewald 

Mirko Bonné

Schälchen

Und eben an der Kasse.
Da stelle ich mich hin,
und mir wird beinah schlecht.

Weil ich in einer Pfütze stehe
bis zu den Nasennebenhöhlen.
In einer Pfütze Körpernebel,

die der dicke Kunde vor mir
stehen ließ.
Er hat ja nicht einmal gefurzt,

er stand nur da und zahlte seinen Kram,
dreiunddreißig Schälchen Katzenfutter,
vier Pakete Zigaretten,

aber er stand da,
in seinen verstunkenen Hosen
und seinem verstunkenen Hemd,

und wollte nicht glauben, dass die Brötchen
nicht mehr 14 Cent kosten, sondern 15,
während der Gestank sich ausgoss wie ein Geist

und stehen blieb, als die Hülle heimging.
Dort war mein Platz, der Platz des Nächsten.
Nächstenliebe, was ist das?

Das Buch Hugo und Josefine der Schriftstellerin Maria Gripe ist eingetroffen. Eine sehr ungefähre und verschwommene Erinnerung an frühe Kindertage vor der Zeit des Lesens ist damit verbunden. Und eigentlich heftet sich die Erinnerung vor allem, wie mir beim Anblick des Titelbildes gleich einfiel, vor allem an den Umhang jenes Knaben Hugo, einen schwarzen Überwurf, der mir damals so ausnehmend gut gefiel und in mir die Sehnsucht schürte, endlich auch zu jenen zu gehören, die zur Schule gehen, in einem solchen Umhang. Daraus wurde übrigens nichts.

Äußerst beschämende Träume heute Nacht. Äußerst beschämend.

Irgendwie bedrückend, dass es zuende ist. Gestern beendete ich die zweite Blu-Ray-Edition von "The Avengers" (eigentlich fand ich den deutschen Verleihtitel "Mit Schirm, Charme und Melone" immer ... charmant, aber das Original überzeugt denn doch, vor allem wegen der Originalstimmen, die eminent diskreter und intelligenter wirken als die vorlauten deutschen Synchronstimmen, die außerdem so hallig waren). Gestern also verabschiedete ich mich, wie man so sagt, "schweren Herzens" von der allabendlichen Dosis. Zwei Boxen lang ging ich täglich glücklich zu Bett, geleitet von der schwarzweißen Politur der ersten Edition, die in den schönsten Episoden ein feiner Duft aus hundertjährigem Moos und frischer Ledercreme umwehte, bis zum tollkühnen Kolorit der zweiten, die allen britischen Spleens ein Denkmal setzte. Was jetzt?

Fortan würde ich einfach wieder irgendwie in den Schlaf stolpern, ungeküsst von jener stilsicheren Verspieltheit, die sich vom Bösen nie den Humor verderben ließ und jeden schändlichen Anschlag mit dem Klang von Sektgläsern beantwortete.

Gewiss, es war unfein vom Hersteller "Studio Canal", der teuren deutschen Edition keine deutschen Untertitel zuzubilligen und die eingesparten Kosten auf überflüssige "Einführungen" von Oliver Kalkofe & Co. zu verschwenden.

Und es war schon beinah frech, ausgerechnet die Farewell-Episode für Emma Peel ("The Forget-Me-Knot") nicht in die Edition 2 aufzunehmen (mit der nur für Buchhalter-Gemüter verständlichen Begründung, diese Episode gehöre bereits zur nächsten Staffel, also Edition 3 mit John Steed & Tara King, Peels nicht-ebenbürtiger Nachfolgerin; sie, die Edition, ist derzeit für 25,- EUR zu haben). Denn nie war es zwischen Steed und Peel so zartfühlend und gänzlich jeder Ironie entkleidet zugegangen wie am Ende von "The Forget-Me-Knot", genauer: in jenem Moment, als die scheidende Mrs. Emma Peel mit versagender Stimme Steed zuflüsterte: "Always keep your bowler on in times of stress" – und sich dieses ewig flirtende, nie der trivialen Versuchung erlegene Liebespaar einen letzten hauchflüchtigen Kuss auf die Mundwinkel tupfte.

"Studio Canal" beweist an dieser Stelle Mitgefühl, für das man danken muss. Das wohl romantischste Lebewohl der (mindestens Fernsehserien-)Geschichte befindet sich in der Edition 2 in einem der Extras.

In der Bäckerei in der Berliner Untergrundbahnstation Bülowstraße bedient ein orientalischer junger Mann. Vor ihm steht ein Kunde, ein dünner Mann schwarzer Hautfarbe, der den Backwarenmann flehend anschaut. Der Orientale zögert erst, reicht aber dann einen rosig lasierten Donut über den Tresen. Er erntet ein stummes frommes Lächeln, sogar eine demutsvolle Gebetsgeste, und wendet sich dem nächsten Kunden zu. Das bin ich. So gelöst und hoffnungsvoll war ich den ganzen Tag noch nicht wie in diesem Moment, an dem an diesem zugigen Ort so viel Nächstenliebe waltet. Der orientalische Mann freut sich auch und lacht: "Die drehen da ein Video, bezahlt hat der schon vorher."

Der Verkündigungsengel aus dem Polyptychon Averoldi (1522, Santi Nazaro e Celso, Brescia) von Tiziano Vecellio belegt einmal mehr den eminenten und frühen Einfluss der westlichen Kultur auf das japanische Aikido (siehe dazu die gleichnamige Reihe aus dem Jahr 2013 in Der goldene Fisch). Die Ausführung des tenchi-nage (= Himmel-Erde-Wurf) ist hinsichtlich der Körperhaltung, der Gewichtsverlagerung, des Blicks und der so schweigsamen wie deutlichen Botschaft an den Angreifer vorbildlich.

Wie wohltuend die tägliche Dosis "Mit Schirm, Charme und Melone" doch ist. Mein tägliches Sandmännchen, mein Schlummertrunk, der zuverlässig zu verstehen gibt, dass ein jeder Tag mit allen seinen verschmitzten Morden mit Sekt zu begießen sei.
Ist es übrigens Schuld der Blu-Ray, dass man immerfort darauf stößt, dass Patrick Macnee  bei allem, was auch nur entfernt nach Bewegung und Aushäusigkeit aussieht, sich hat doubeln lassen? 

Und sagt mir L. offen und geradeheraus, wie groß und fast ungeduldig er sich auf das Sterben freue, also auf das Mitnehmen und Übertragen der Erkenntnisse aus diesem – kleinen und bedingten – Leben ins übergeordnete weiter gedachte.
Und schon verhedderte ich mich in Realitätsbegriffen und dem Gedanken, wie öffentlich Gelder einzuholen wären zur Gründung einer Sinnstiftung.

Elstree, Teddington Studios, die Arbeitsstätte von Patrick Macnee, im Jahr 1967. Die Urheberrechte dieses Bildes gehören ABC.

Lanzarote, die Geisterinsel des César Manrique, im Januar 2019.

Taschengeld /
L’argent de poche
François Truffaut
F 1976
Si charmant

6. Januar 2019

Das ist ein Landschinken.

23. Dezember 2018

Mit der nebenstehenden Abbildung werbe ich für ein Buch. Für das Buch, dem ich die Abbildung entnommen habe. Das Buch heißt Berichte aus Japan - Ein Zeichner auf Wanderschaft, verlegt bei Reprodukt.

Sein Autor und Zeichner ist Igort, der viele Jahre in Japan gearbeitet hat. Sein Buch ist eine Kostbarkeit, eine von Zauber und Dämonen bevölkerte Mappe, ein Schrein. Er birgt zahlreiche Stile, viele Gedanken und Eindrücke, die dieser gierige Sammler notierte, bis sie sich absetzten und etwas Neues bildeten, eigene Ansichten, einen eigenen Stil. Igort ist profunder Japan-Kenner, der den faszinierenden Widersprüchen Japans tief auf den Grund geht und in den einsamen Bergen ebenso gern umherstreift wie auf dem blinkenden Nakano Broadway. (Igort ist nebenbei Sarde, Landsmann von Gavino Ledda, auch so ein unbedingter Schürfer.)

Igort wurde ein enger Freund des Mangaka Jiro Taniguchi, dem Mangaka, an den sich der Kurzfilm Der lesende Mann gerichtet hat, nachdem ich selbst vergeblich (und auch recht halbherzig) versucht hatte, Taniguchi auf meiner Japan-Reise 2016 zu begegnen (eigentlich hoffte ich auf ein Wunder, indem ich die Gegenden besuchte, in denen er wohnte und spazierte; und insgeheim war ich einverstanden damit, dass das Wunder nicht eintreffen würde). Igort hat Taniguchi, der 2017 starb, dieses Buch, diese Fortsetzung seiner ersten Berichte aus Japan, gewidmet. Wie kein Mangaka vor ihm baute Taniguchi dem japanischen Manga eine Brücke zum Westen. Nun baut Igort dem Westen eine Brücke nach Japan. Das Buch ist eine respektvolle Verbeugung eines großen Zeichners in aufrechter Haltung.

Sardinien.
Gavino Ledda erkundet unter den Rinden und Fellen eine Sprache, auch um den Preis, dass sie niemand spricht als er.
Igor Tuveri erkundete Japan, profunder und tiefer als viele vor ihm.
Ledda und Igort sind Sarden. Sie machen keine faulen Kompromisse. 

Palü stirbt. Wir suchen Hilfe. Betrachten Sie dieses Schreiben bitte als Aufruf und melden Sie sich. Wir suchen ein „Wesen". Palü braucht es, um zu überleben. Nicht nur er.

Das Wesen, das wir suchen, sieht so aus: ein weiblicher Menschenkörper, nicht zierlich, nicht dick, mit dem Kopf einer Äffin. Wenngleich nicht ganz einer Äffin. Das menschenaffenähnliche Antlitz zeigt kein Mienenspiel, es verzieht sich nicht, es kennt nur einen Ausdruck, ein Staunen mit hochgezogener Wulst über den Augen, die niemand sehen kann, so tief liegen sie in den Höhlen. Immer sind die Lippen vorgeschoben, leicht geöffnet, doch sie bewegen sich nie. Wir haben gerätselt, ob das Wesen ein Mensch sei oder ein Tier, ob es ein Ur- oder Fabelwesen sei, ja, ob es überhaupt existieren könne, aber Ove, der verwitwete Fischer, unser erster Augenzeuge, fotografierte es ja bereits am 14. Mai. Da kroch es aus der Gischt an die Küste unserer Insel. Es war nackt.

Fischer Ove sei natürlich erschrocken, erzählte er uns. Natürlich griff er erschrocken nach seinem Mobiltelefon und nahm alles auf Film auf. Darauf war das Wesen zu erkennen. Ove kroch aus seinem Versteck und gab sich zu erkennen. Doch das Wesen nahm ihn nicht wahr. Es kauerte in einer Pfütze und hielt den Kopf gesenkt. Die Gischt spritzte darüber hin wie wehende Vorhänge, immer wieder, und als sich der Schleier wieder mal hob, war das Wesen verschwunden, vermutlich in einer Felsspalte.

Zwei Tage später sah Ove es wieder. Auch davon gibt es Filmaufnahmen. Das Wesen hockte im Seegras. Es hatte Steine aufge- schichtet, einen Windschutz. Es starrte aufs Gras, es starrte aufs Meer. Warum es starrte, wissen wir nicht. Es sprach ja nie. Auf den Aufnahmen hört man ein Knurren. Doch der Wind war zu stark, um das Knurren mit Bestimmtheit dem Wesen zuordnen zu können. Ove sagte, er habe sich nicht in unmittelbare Nähe getraut. Man wisse ja nie.

Wir waren nicht zufrieden mit dieser Situation. Unsere Insel ist nicht sehr groß. Nicht viele Menschen finden hier Platz. Einunddreißig Familien sind es, und diese Familien ernähren sich von Fischerei. Mit Ausnahme von Palü, dem Müßiggänger, dem Eigenbrötler. Die Fischer leiten die Geschicke unserer Insel. Wir scherzen, wenn wir sagen, unsere Fischer kümmern sich darum, dass die Insel nicht umkippt. Es ist ein Scherz aus alter Zeit, ein Scherz mit Geschichte, denn wir scherzen gern. Die Fischer trafen sich, scherzten und fassten einen Beschluss. ...

(vollständiger Text in: Konzepte – Zeitschrift für Literatur, Nr. 37, Neu-Ulm 2018)

Reinhold Messner! 48,90 EUR habe ich bezahlt, um dich live zu erleben. Mit "Wild - der letzte Trip auf Erden". Ein Vortrag über dein eigenes wildes Abenteuer-Dasein? Nein! Ein verbastelter Multimedia-Vortrag über Shackletons Antarktis-Expedition, die Mirko Bonné bereits viel intensiver, viel poetischer erzählt hat. Nun stehst du da, Messner, alter Haudegen mit kapitalen Haupt, dessen Tollenhaar  immer noch elektrisiert ist von deinen Gipfelstürmen. Ich saß gleich in der ersten Reihe. Über mir du, Messner. Das heißt: nicht ganz. Du befandst dich genau am anderen Ende des endlosen Ufers der Bühne, weit hinten standst du da, vor deinem Monitor. Dort rolltest du deinen Vortrag ab in deinem rollenden Tirolerdeutsch, in dem du nicht "Packeis" oder "tot" sagst, sondern "Backeis" und "dod" ... Ich schaute jetzt immerzu nach oben, lag da und schaute geradewegs in den Nachthimmel, ins unendliche Nichts ... weißt du noch, damals, am nackten Berg, und ahnst es jetzt, wie arg ich mich wehren musste gegen das Einschlafen? Dann mit dem Rad durch den kalten wilden Regen heim.

Seit Jahren überfällig, jetzt endlich Vladimir Nabokovs Lolita ausgelesen. Freund M. runzelte die Stirn darüber, fand ihn überschätzt, was man ja aber auch über den Mond, die Mythen und manches andere sagen könnte. Ich behaupte das Gegenteil. Lolita ist köstlich. Nie erliegt Nabokov dem Banalen des Nymphchen-Themas. Immer logiert er auf der Höhe des Diskurses. Nie ist er im Zweifel an der Schändlichkeit des Missbrauchs. Nie verirrt er sich in die Hybris eines, meinetwegen, de Sade, der sich berauscht an der extraterrestrischen Position jenseits soziale Systeme. Immer bereit zur Schönheit.

Die Nachworte zu eilig gefressen in einer schimmelig eingedufteten Kaschemme, dessen Wirt mit seinem Stammgast darüber stritt, ob zur Zeit Deutschland oder Italien die fieseren Nazis hervorbrächten.

Also 3,6 Sekunden nur beträgt die Zeit des Menschen auf der Erde, sofern man die Geschichte der Erde als 24-Stunden-Uhr betrachtet. Vor 3,6 Sekunden tauchte der homo sapiens erst auf. Ich habe das schon öfter mal gehört. Ich weiß es aber jedes Mal aufs Neue nicht, weil ich das nicht begreifen kann. War die Natur vor 3,6 Sekunden noch mit sich im Reinen, mal abgesehen von den unzähligen globalen Katastrophen? Wird das gescheiterte Experiment des homo sapiens in späterer Rückbetrachtung überhaupt zur Kenntnis genommen werden können angesichts seiner unbedeutenden Stippvisite?

online !!!